Leyendo a Bukowsky


Esta tormenta que baja cargada de furia enturbiando mis rarezas,
este aire transformado en forajido erosiona mis vicios, 
mi cerebro empieza a supurar materia gris, a desinfectarse de lenguas viperinas.
El jefe de planta del día a día ha diagnosticado un futuro cercano siendo rueda frenética que desgasta su piel en el asfalto.
Inhalando los rayos de este sol fugitivo que pone mi ilusión al baño maría, descalzo me alejo de la ruleta rusa en la que se sumergen las personas ante la presión social, aquí es donde concibo mis secretos más oscuros y me follo a la farola de cuatro hojas, soy un pintoescritor que dibuja con bastardas letras la realidad que le golpea, mezclándose con la desfachatez que otorga la cerveza.
Hoy siento a Carlos mas dentro de mi que nunca, hoy se que nada ha cambiado, entre estos versos encuentro mi rumbo.

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