“cuanto plomo malgastado
en cuerpos innecesarios”
Eskorbuto – Es un crimen
Cuanta tinta malgastada
en poemas innecesarios
para el resto de mortales,
sobre los que llueven
gotas recién afiladas.
Oídos sordos a los gritos
de corazones ciegos,
y ojos que no palpitan,
ante las encrucijadas
de los que pisan las flores,
hasta ver la sangre
resbalar calle abajo,
sin piedad alguna.
Atrapados en mareas
por la eterna torpeza
de agrandarse el ombligo,
donde se refugian,
cuando nada importa más,
que unir líneas paralelas
ante el inmovilismo
que practican las mentes
esclavas de sus miedos.
Subyugados escriben
lo que dicta la maestra
que nunca nos enseño
el significado de palabras
como libertad o creatividad,
solo fuimos trozos de barro
en sus manos escultoras.
Hacen padecer a propios
como si fueran extraños,
mal versando su condena,
donde no decir nada
se ha convertido en moda.
Ahora piden la cuenta
de todos los errores
que cometieron ayer,
sin tener como pagarlos.
Cuando los relojes
ya se han cansado
de aguantar sus inviernos
sobre los hombros de aguja.
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